Kurzmitteilung

Eines ist wohl sicher und ganz klar:
Nichts wird wieder so wie’s gestern war.
Gestern war es hell und scharf und licht.
So wie gestern wird es morgen nicht.

Morgen wird vielleicht so manches scharf.
Alles jedenfalls, was scharf sein darf.
Vieles wird auch licht, eventuell.
Aber es wird lange nicht so hell.

Ganz egal, was man euch auch verspricht:
So wie gestern wird es morgen nicht.
Kann man nichts dran ändern, tut mir leid.
Mehr zu sagen bleibt jetzt keine Zeit.

Drinnen. Draußen

Drinnen knarzt der Zugbegleiter
krachend Englisch durch den Draht;
wiehernd schnaubt ein Herrenreiter.
Draußen schweigt ein Apparat.

Drinnen dröhnt ein Anzugträger,
schlingend schmatzt ein Mann für zwei;
schnarchend sägt ein junger Säger.
Draußen fliegt still Welt vorbei.

Drinnen schenkelklopft ein Lachen,
lauthals zischt ein Pensionär;
lässt mit Knirsch die Zähne krachen.
Draußen schweigt’s, als wenn nichts wär.

Drinnen keift Investmentbanker
sich die Aktien dick und rund;
brüllend junger Weltenlenker.
Draußen leckt sich stumm ein Hund.

Drinnen grölt die Sportskanone,
lüstern pfeift der Lebemann;
quiekend gluckst die Amazone.
Draußen mäuschenstillt ein Tann.

Drinnen zanken Graf und Gräfin,
voll verkracht sich Rentnerpaar;
schrill verstrickt ein Schaf die Schäfin.
Draußen liegt tot Landschaft da.

Drinnen lärmt das halbe Leben,
Vorgeschmack des Weltgerichts;
dezibeles Erdenbeben.
Draußen hinterm Fenster: nichts.

Drinnen Kakophongewölle.
Draußen still und starr der See.
Drinnen Ausgeburt der Hölle:
Ruhezone, ICE.

gibt’s auch hier

Hotelfrühstück

Hölle ist, was hier der Fall.
Ort des Schlingens, Ort des Würgens.
Kein Inferno schlimmer. Nirgends.
Frühstücksraum mit Menschbefall.

Tiefer nie schläft die Vernunft.
Krachmann-Radio zerdröhnt
alles. Welt bleibt unversöhnt.
Grauens frühe Niederkunft.

Schöpfungsrest, wohin ich seh.
Tellertassenglasgeklapper,
Fußballwetterkindgeplapper:
kleine Bürger am Buffet.

Keinem hier ist etwas fremd.
Des Schlaraffen Paradies.
Niemand ist hier vor was fies.
Haargel, Axe und Kurzarm-Hemd.

Unheil nimmt so seinen Lauf.
Nachbarin hält nicht die Klappe.
Wurst aus Brot und Brot aus Pappe.
Kaffee hat den Kaffee auf.

O-Saft: stöhnt, Salami: kraus.
Yoghurt: klebt, die Mangos: alt.
Eier: weich, die Bohnen: kalt.
Niemand kommt hier lebend raus.

Dann ein Glück! Wie stummer Fisch
schielt ein Kind mich seitlich an,
rümpft das Näschen, lacht, und dann
beugt es sich auf meinen Tisch,

schließt die Augen. Kurzes Prusten.
Allen Schönheiten zum Trotz
fliegt ein Tropfen, fliegt ein Rotz.
Zweites Frühstück: Kinderhusten.

 

gibt’s mit schönem Bild auch bei der Tante taz

Taugt auch im November

Hellstes Unbunt

Schwer unbeeindruckt ziehen Schwäne Kreise.
Am andern Ufer seh ich Mädchen winken.
Ich lasse den Revolver langsam sinken.
Jetzt ist noch nicht das Ende meiner Reise.

Bis auf die Schwäne ist der See verwaist.
Die Mädchen rufen etwas übers Wasser.
Der Wunsch nach Stille, er wird still und blasser.
Und einmal mehr bin ich nicht Herr von Kleist.

Der Schmerz, die mir ureigene Domäne,
ist hier am See ganz leicht. Ein schlichtes »Doch!«
steht überraschend wo ein »Nein!« ich wähne.

Am Ufer heut ziert meinen Kopf kein Loch.
Es hindern mich die Mädchen und die Schwäne.
Die einen schon ganz weiß, die andern noch.