Nasche ich vom Kirschkompott,
tröte ich auf dem Fagott,
plane ich den Staatsbankrott
– weiß es gleich der liebe Gott.

Wem ich auf die Eier geh,
wem ich bald den Hals rumdreh,
wem ich auf den Hintern seh
– weiß schon lang der BND.

Dass der Vater mit dem Sohne,
dass ich bade, oben ohne,
dass ich noch bei Mutti wohne
– weiß dank Teleskop die Drohne.

Doch von Schatzis Mundgeruch,
meinem nächtlichen Besuch,
und von Hamsters Flugversuch
– weiß allein mein Tagebuch.