Wenn Brecht noch leben würde, oder Heiner Müller
Und Thomas Mann erst – Mensch, die wären stolz
auf unsern Volker, der ist in Kultur ein Knüller
und ein Theatergott aus gutem morschen Holz
*
Ob nun Dreigroschenoper oder Zeit und Zimmer,
ob Faust, ob Kirschgarten, es ist ihm ganz egal.
In seinen Händen wird aus jedem Stück Gewimmer
und ganz was Provinzielles, super geil-banal
*
Schon in der Lindenstraße hat er uns begeistert,
er ist als Kleindarsteller oscarnominiert.
Es gibt nicht ein Problem, das Volker nicht leicht meistert.
Wer das nicht glaubt, ist wie er selbst: sehr kleinkariert
*
…

Jetzt hier, pass auf – wenn man zum Beispiel mit elf voll so durcheinander ist und rauskriegen will, ob man ein elfjähriges Mädchen ist, dann kann man einfach mit den Freundinnen zum Voltigieren auf den Ponyhof gehen, und dann machen die auf dem Pferderücken so diese voll komplizierten Figuren wie »Mühle« und »Fahne« und sogar die super gefährliche „Schere« so mit 180-Grad-Drehung, ey, und dann kann man selbst ja auch mal so Figuren versuchen und wenn die Trainerin die dann „Nasser Sack“ nennt und »Schluck Wasser in der Kurve« na ja, und dann weiß man eben, dass man ein elfjähriger Junge ist und kann endlich wieder zurück zum Fußball.

„Dann schon lieber Sex statt Brot“, antwortete ich freundlich dem katholischen Fräulein, das mir in die Silvesterknallerei reinquatschen wollte. Ist aber trotzdem nichts aus uns geworden.

Wenn grad das alte Jahr erst endet
und zart das neue schon beginnt;
wenn Wintersonne Sportler blendet;
wenn kraftvoll ist der Hangaufwind;

Wenn dünne Kerls wie sonderbar
den Berg hochhasten ohne Nerven
und oben vor der Kamera
beherzt sich in die Tiefe werfen;

Wenn sie von oben runtersausen,
mit einhundertundsoviel Sachen
vollstoff vom Schanzentisch losbrausen
und rauschend in den Himmel krachen;

Wenn Lulatsche wie Bohnenstangen
vollkommen steif am Himmel kleben;
wenn Zuschauer vorm Fernseh bangen,
ob sie am Ende weiterleben;

Wenn Haltung wichtig ist wie Weite
und zähneklappernd Jungens fliegen;
kometengleich um Haaresbreite
so landen, dass sich Bretter biegen;

Wenn Oberstorf im Schnee verschwindet;
wenn es in Garmisch Springer regnet;
wenn Insbruck sonnenvoll erblindet;
wenn Bischofshofen Sieger segnet;

Wenn sich Reporter heiser quengeln
von V-Stil und von Telemark;
wenn Jünglinge ins Tal reindengeln,
dann ist Vierschanzen-Telequark.

Die Banane ist das Brötchen des kleinen Mannes.

Langeweile. Schönes Wort.
Aber ganz schön langweilig.
Rührend wie ein Moll-Akkord
schleicht sie sich heran an mich.

Langeweile. Tosend schön.
Außer für den, der sie hat.
Mag daran zu grunde gehn
wer will. Ich setze sie schachmatt.

Langeweile. Geiles Ding.
Oftmals übermannend.
Nicht für mich als Dichertling:
Ich find sie einfach spannend.