Schwer unbeeindruckt ziehen Schwäne Kreise.
Am andern Ufer seh ich Mädchen winken.
Ich lasse den Revolver langsam sinken.
Jetzt ist noch nicht das Ende meiner Reise.

Bis auf die Schwäne ist der See verwaist.
Die Mädchen rufen etwas übers Wasser.
Der Wunsch nach Stille, er wird still und blasser.
Und einmal mehr bin ich nicht Herr von Kleist.

Der Schmerz, die mir ureigene Domäne,
ist hier am See ganz leicht. Ein schlichtes »Doch!«
steht überraschend wo ein »Nein!« ich wähne.

Am Ufer heut ziert meinen Kopf kein Loch.
Es hindern mich die Mädchen und die Schwäne.
Die einen schon ganz weiß, die andern noch.

Hermann van Veen
hab ich lang nicht gesehen.
Es kann doch nicht sein,
dass der Hermann – oh nein!
…

Drohnenpilot Hubert

Spanner sein war Huberts Traum
schon früher, als er hoch im Baum
vorm Schwimmbad saß, grad dreizehn Jahr.
Gerichtet war sein Augenpaar

auf eine Umkleidekabine,
wo seine Schulfreundin Sabine …
doch das ist ja schon lange her.
Heut denkt er sich: So richtig schwer

kann Drohnen fliegen auch nicht sein.
Das ist mein Traum, da steig ich ein:
Drohnenpilot. Ha! Tiptop!
Das Spannen mache ich zum Job.

Im ultraleichten Drohnending
träumt Hubert sich als Drohnenking.
Von oben, wo sich Wolken blähen
tät er dann nach Verbotnem spähen.

Der Hubert säh, wo du grad bist.
Der Hubert wüßte, was du isst.
Der Hubert knipste Mullahs Bart,
und Sex vom Ahmadinedschad,

den Kim Jong-Il beim Kinderfressen,
Obama, wenn er selbstvergessen
am Sack sich kratzt. Nur Sarkozy,
der ist zu klein, den säh er nie.

Der Hubert im Aeroplan
schaut Weibern nach in Pakistan
gafft runter kurz auf Heilgendamm
und fühlt sich dabei stark und stramm.

So wär es, wenn er Späher wäre,
hoch oben in der Atmosphäre.
Er knipste durch ein kleines Loch
die ganze weite Welt. Jedoch:

Was muss er in der Zeitung lesen?
Ein Drohnenabschuss ist gewesen?
Iran hat auf das Ding geschossen,
und doch ist da kein Blut geflossen?

Das war dem Hubert nicht bekannt:
Die Drohne ist stets unbemannt?!
Drohnenpilot – aus der Traum.
Jetzt muss er wieder auf den Baum.

Des Lebens gute Laune schweigt nun stille.
Es singt und lärmt nicht mehr der hohe Ton.
Nicht wirft dich mehr herum die Illusion.
Die Klarheit herrscht. Und ist dir bittre Pille.

Das Plattenleben endet mit der Rille.
Wo Schluss ist, da ist Schluss. Eine Lektion.
Du willst das nicht. Du denkst: Provokation.
Doch existiert kein Plan. Kein letzter Wille.

Drum füg Dich sanft. Sei einsichtig mit Macht.
Gib Mühe dir und Zeit, dich zu verlieren.
Des Universums raumvoll tiefe Pracht

will kein Exempel an dir statuieren.
Sie kann das nicht. Sie ist von dir gemacht.
Das könnte dich am Ende amüsieren.

Gott fluchte wütend vor sich hin.
Er hatte seinen Hauptgewinn
noch immer nicht verkraftet:

Ein Obstentsafter! Was ein Stuss!
Er hat die Welt – ein klares Muss –
voll Wut sofort entsaftet.