Der Journalist schraubte den Graufilter vors Objektiv, zog ein letztes mal kurz an seinem viel zu weit abgerauchten Glimmstengel und startete den letzten Versuch, das alte 1976er Siegerehrungsbild im Bilderrahmen an der Wand zu fotografieren. Diesmal musste es klappen. Er hielt kurz den verraucht riechenden Atem an und konzentrierte sich. Aus irgendeinem Grund fiel ihm dabei seine Mutter ein. Egal. Auf dem Film gab es nur noch ein einziges unbelichtetes Negativ, seine letzte Möglichkeit. Sein Schnurrbart zuckte, während er noch einmal nachfokussierte … Klick! Scheisse, schon wieder verrissen, wieder nur dieser Blumenstrauß. 36mal das gleiche. Fuck! So konnte er seinem Chefredakteur nicht unter die Augen treten. Er drückte den Zigarettenstummel in den Aschenbecher. Und jetzt?

Das zugehörige Bild gibt’s hier.

Großmutter war vor allem berühmt für eine Eigenschaft: Sie beherrschte eine Brotschneidetechnik, die jedermann den Atem stocken ließ. Meist stand sie dabei mitten in der Küche, klemmte sich das Brot zwischen ihre enorm großen schlesischen Brüste und schnitt freihändig gegen den Körper dicke Scheiben vom Brotlaib ab. Sie sah dabei nicht einmal hin und konnte nebenbei auch noch telefonieren oder mit gezielten, durch die Wohnung gebrüllten Hinweisen, meinem Großvater beim Kreuzworträtsel helfen. Natürlich hat sie dabei niemals an ihre Enkelkinder gedacht, die diesem Ereignis so häufig angstschlotternd und mit furchtsam aufgerissenen Augen beiwohnen mussten. Der
grausige Anblick des riesigen Messers und die Angst um Großmutters Brüste sind mir im Kindesalter dermaßen in die Glieder gefahren, dass ich heute noch froh bin, wenn die jeweils mir nahestehende Dame sich auskleidet und alle Brüste sind noch da, wo sie hingehören.